Frente a un cuerpo, otro
y entre ellos el espacio
por el que vuelan las motas de polvo
que se desprenden de las cosas.
Música imperceptible
al ritmo de la cual se desmoronan
el mundo y sus milagros,
la vida y el misterio.
Tan lenta es la muerte
que los pasos de la gente
son como el latido acelerado
de una verdad ignorada.
La muerte del amor en una bella metáfora. Abrazos.
ResponderBorrarSos una creadora de suavidades de calar profundo.
ResponderBorrarLa destruction fut ma Bèatrice
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