lunes, mayo 23, 2005

Matices I

La piel tibia escondida entre los pliegues de tela. El olor de la mañana en esos párpados cerrados. La voz de la boca más intensa, ignorada y sentida desde el alma. Agua, corriendo entre los labios anhelados de la mañana exhausta.

Ruido de pájaros haciendo eco entre los autos. Cincuenta y tantos años de pintura verde, la cantera de muchachas que se renueva provocativa y el corredor con árboles a toda hora: en el fresco de la madrugada, en el sol plomizo de las doce, en las tardes con sus rayos de cuarenta y cinco grados.

Una historia terrible para la mente ajena. El dolor secreto de los amigos perdidos para compartir en la oscuridad del domingo. Una carga dividida, que hablar no es poco cuando se regala lo que vale. Un río que casi suena platicado por sus moradores, un río para amar y matar, la hierba desconocida que se aparece como si en verdad se conociera.

Puede parecer poco el hecho cuando se relata. Estas historias son las de todos, poco más o poco menos. Ni tan hermosos ni tan geniales son los protagonistas. ¡Pero qué asombroso resulta encarnarlas! ¡Cómo nos transformamos en algo más que seres humanos! ¡Qué tan vivos estamos! Nuestros matices valen por la prolongación de los argumentos, por el encuentro de lo no dicho, por la recreación cada vez más intensa de la vida.

(El amor es esta droga que me aparta de la muerte y la tristeza).

15 comentarios:

  1. (El amor es esta droga que me aparta de la muerte y la tristeza).
    ¿Que sucede hermana, cuando la droga esta en la ciudad de Mexico, y yo en un puerto abandonada?

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  2. El amor - digo el Amor - es la respuesta a todo, el argumento supremo... lo único.
    ¡Un fuerte abrazo!

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  3. Matizada2:45 p. m.

    Ya en serio, cómo puede una chica tan linda como tu ser amiga del engendro de Xamiru??? Que dice, por ejemplo, que las chicas bulimicas lo son por estupidas ignorantes o que las focas en Canada merecen que las maten cruelmente a palos porque son plaga y muchas cosas mas en el blog de Verde Plaqueta. En fin, no cabe duda que estas llena de amor, misterios de la santidad.

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  4. Tal vez porque me conoce. Sabe hasta donde es juego y hasta donde realidad. Tal vez porque nos conocemos hace quince años y conoce mi real corazón de pollo. Tal vez porque no toma en serio cuando estoy de "teaser". Tal vez porque incluso lo disfruta. Tal vez porque nunca dije que TODAS las bulímicas eran así. Tal vez porque las focas importan un carajo en un mundo donde hay mucha más gente que focas sufriendo vejaciones.

    Antropocentrista, y qué?

    Besos, H.

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  5. wenasss. El amor es una mierda. Besos

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  6. O te remite justo a esos dos puntos...

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  7. somadicta:
    sucede que el amor no está en un sitio fijo. el amor está en ti. muchos besos hermanita.

    cristal:
    el motor de todo lo que vale, cuando menos. ¡un abrazo tambìén!

    matizada:
    ¿tú crees que somos lo que escribimos? ¿que una parcela de virtualidad nos define? ojalá supieras los secretos de ese tipo que refunfuña.

    xamiru:
    a pelearse a su casa. besos.

    antonio:
    la literatura que engendra puede que lo sea (jeje). pero el amor no es una mierda. pero de eso hablaremos más tu y yo.

    cabeto:
    si te remite a esos dos puntos, entonces no es amor. ¿no has visto qué tan fácil es nombrar a las cosas equivocadamente? un beso.

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  8. el amor, esa palabra, diría cortázar. El amor no es el almibar que escurre en unos labios hinchados, no es el semen ni el grito, el amor no es la risa flotando en la cocina ni cuentas comunes ni te querré toda la vida, amor mío. Eso es el preámbulo del amor. El amor es esa llaga que se te va abriendo en la piel hasta deshollarte, hasta convertirte en un títere reaccionando a los humores del otro, recipiente inmundo de sus deseos, cobija, cubierto, calcetín, combustible del otro. El amor es insuficiencia, es dolor, incompletud, necesidad, pero sólo así, en ese instante de exposición de la piel roja al pinchazo de una mirada, de un roce, de un jugo, sólo ahí comprendemos que no se puede vivir sin sufrir de esa manera, I love you, bastard!

    ?dixit.- Todo el amor está abocado a la tragedia. Sólo que el amor feliz muere de saciedad, y el desgraciado de hambre.

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  9. tío nasty:
    de hambre o de saciedad moriremos. ¿qué es lo que importa, el bostezo tibio de la mañana entre esos brazo, la lágrima de añoranza, el fuego lento de la tortura? el sol, el sol me quema, me entibia las piernas, me graba la sombra en estas calles que borran los pasos. el amor es el amor y es lo que es. besos.

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  10. Anónimo11:20 a. m.

    yo soy bulimica y parezco foca tambien...

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  11. anónima:
    yo no soy bulímica, pero a veces sí que parezco foca. por eso me gusta esto de la transfiguración. hermosa sea la que decida serlo. un beso.

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  12. Anónimo1:32 p. m.

    JUARS JÜARS¨JÜARS JÜARS!!!

    Bulímica y Foca!

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  13. Malecones ajenos, de paso la vista, humedad de mar que nos susurra, y las pieles brillosas de agua y bronze.
    Cualquier puerto es de partida.
    En el horizonte el amor está en vigia.
    Da gusto leerte Furtiva.
    Besos.

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  14. El amor es la adrenalina del corazon.

    Saludos

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  15. anónimo:
    mínimo te ríes... besitos.

    erektor:
    da gusto encontrarte, y que me completes las imágenes y los sabores en esta unión de melancolías furtivas que me encanta. besos.

    a13:
    más, más, quiero más. saludos también.

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